Не проси меня, шут,
Я уже не играю.
Да, и люди не крикнут в запале: "На бис!"
Отпусти, мой валет,
Нет, я не умираю —
Я лишь медленно-медленно падаю вниз.
Там, в осколках — миры
И разбита посуда,
Композитор играет на рваной струне,
Отпусти, не держи,
Я ведь тоже Иуда,
И живу я сейчас в белой не-пелене:
На бумаге — пробел,
Моя ручка — в пенале,
И отложены рифмы до лучших времен.
Ты прости, господин,
Просто все мы устали,
Ну, а я уже не поднимаюсь с колен.



А хотелось человечку написать что-то приятное. Я как всегда, нах.